Der Wind will ned ruhn
Am Inn is wieda so a seltsam’s Graulicht, oida. Wia a Zwielicht zwischen Tag und Nacht, nur dass ma nimma genau sagen kann, was da is und was bloß spiegelt. 16 Grad, sagt mei Handy – und doch friert’s mi, fei. Vom Pumpenhäusl her streift aa so a leiser Ton daher, wia wenn a Kabel summt. Ich bleib steh, mitten am Steg. Da Fischer hockt wieder drob, Zigarette in der Goschn, wedelt mit’m Kopf.
„Da is wieder wos offen, Kramer“, murmelt er. „Raum fünf, hat g’sagt, er is ned fertig.“
I schau oiwei no in d’Strömung. Kein Licht diesmal, bloß Wellen, die wia Adern glitzern. „Was meinst mit ‘offen’?,“ frag i. Er grinst bloß, ned freundlich. „Du hast’s ja gsehgn. Wenn a Raum offen is, dann zieht er an. Frag net.“ Und er starrt auf die Wasserhaut, als könnt er da unten lesen.
A leise Ahnung unter’m Holz
Ich bleib no a ganze Weile drobn am Steg, und der Wind geht mir durch d’Jacke, als wollt er schau’n, was drunter an Fleisch steckt. Der Fischer packt sei Zeug zam, murmelt irgendwas, und i hör’s kaum. Nur a Teil: „Es fangt scho wieda an.“ Dann is er weg, verschwindet entlang’m Schilfrand. I bleib, lausch. Des Rauschen vom Inn is heut anders, tiefer, wia wenn’s da unt’n hohl werd. In dem Moment, wo i mi niederknie und mei Finger über’s nasse Holz leg, fühl i a Zittern, wia a pochender Puls. Net stark, aber stetig.
„Du spinnst, Kramer“, sag i leise zu mir selber. „Des Holz lebt net.“ – Aber irgendwo in mir drin glaub i’s nimma ganz. I heb a Splitter auf, schau in’s Wasser. Nur Finsternis. Dann, a winz’ger Schimmer, wia ein’s Oimlichtl, des sich unterm Eis verirrt hat. Und der Wind hebt an, zieht an mir, als kennt er mei Namen.
Im Pumpenhäusl drunt
I bin hiüber, ganz langsam. Die Tür vom Häusl hat g’schwankt, als wär ihr Scharnier bloß Geduld. Drinna roch’s metallisch, a bissl ozonig. Die Apparatur stand, wia am Vortag, nur a neue Linse war da: 36E, fei frisch. Graviert mit ‘A. Leitner’. Ich wollt’s zuerst gar net angreifen – is eh gscheiter so, denk i – aber die Neugier, die is zäh wia altes Gummi.
Kaum hab i sie a Sekunde lang in der Hand, zuckt d’Lampe auf. Auf der Wand: Schrift, flimmernd, kaum lesbar. ‘Raum 6 – Vorbereitung’. I bleib da wia angewurzelt. „Sechs?“ murmel i. „Des gibt’s doch gar net.“ Dann hör i’s Funkknacken wieder, dumpf. Eine Männerstimm’, tiefer als die, die i vor Wochen g’hört hab: „Nicht stören. Übergang läuft.“ Danach Stille. Mei Herz schlägt mir in die Schläf’n wia a Glock’n.
Die Schattenmaschine
I geh a Schritt zurück, schau über die ganzen Röhren, Kabel, Ventile. Alles so alt, dass schon die Farbe in Schichten abblättert, und trotzdem summt des Zeig wia a lebendigs Tier. Neben dem Hauptpult blinkt a winziges Lämpchen, rot, hektisch. Überall Staub, bis auf die Stelle drunter: glatt, gewischt – wia wenn grad erst einer da war. In dem milchigen Licht seh i Fingerabdrücke. Zwei Reihen, eng beieinand, auf der polierten Fläche. Des is nix, was der Fischer sieht oder de Feuerwehr, des is was anderes, kontrolliert.
I hock mi hin, durchschnauf. „Leitner“, murmel i in de Stille, „du hast uns an Schlamassel hinterlassen, was?“ Dann hebt’s Funkgerät widda leicht an. A Rauschen, dann wia a Atemzug. „Nicht oben bleiben“, flüstert’s, „die Drucklinie steigt.“ I spring auf – und da merk i, dass s’ Licht im Raum ned bloß summt, sondern pulsiert, synchron. Wia a Herzschlag, der seinen Rhythmus sucht.
I pack Lid’n und geh rückwärts raus. Kaum an der Luft, reißt da Wind an mir – und der graue Himmel wölbt sich, wia wenn da was Knappendes, Lautes drunter scharrt.
Wirtshausgschichtn
Am Abend hock i im Gasslbräu, weil – wo soll’s eina sonst hintreiben, wenn’s nimma zum Denken langt. Drauß’n bläst da Wind durch de Mariengass, die Scheib’n klirrn leicht. Resi bringt mir ’s Bier, schaut mi scharf an. „Host wieda in d’n Keller gsteckt, gell?“ I grins. „Bloß g’schaut.“ – „Bloß g’schaut … samma, du glaubst echt, dass die Anna da unten was is?“ – „Sie war do imma da“, sag i, leiser. Da Sepp von der andern Seit’n mischt si ein: „Leitner, sog ma, der hot damals des Experiment im Wasser angsetzt. Hat’s de Druckkammern verbuddelt. Wenn du Raum fünf gfundn host – dann is sechs da, wo a Rückgang war.“
A Rückgang. Wia hat der alte Fischer no g’sagt? Umkehr.
A Gfundstüch vom Alten Sepp
Während die andern Karten klopfen, kramt da Sepp a alter Zettel raus, zerfleddert und braun an de Ecken. „Des hob i gfundn, im Heuwagen, drei Jahr nach’m Leitner sei Verschwinden.“ Auf’m Papier a Karte, grob gemalt: der Verlauf vom Inn, Kreise entlang de Biegungen, durchnummeriert bis fünf. A Linie, dünn, führt in Richtung Wehr, und daneben an handschriftlichen Zusatz: „Umkehrphase – nur rückwärts lösbar.“
„Rückwärts?“, frag i. „Wie soll des geh’n?“ Sepp zündet sei Pfeif‘l an, schaut mi lang an. „Frag net, Kramer. Der Leitner hot gmaant, ma müss den Wind umdrehn, wenn ma durchs Wasser will.“
I lach unsicher. „Der Wind! Na, gescheit!“ Aber tief drin zwickt’s mi. Weil draußen just a Windstoß durch d’Tür fährt und s’ Licht wackelt.
Resi brummt: „Mir is des ned gheur. Da Wind spinnt, und du redst vo Kammern und Übergängen. Wenn’s dich da wieda reinzieht, dann fohr i dem Geist höchstpersönlich an Kopp.“
I stoß’s Bierglas leicht an ihres. „No rechtzeitig warnen, ja?“ Sie hebt’s, trinkt, sagt nix mehr.
Später in der Stubn
Da Wirt stellt ab, geht Richtung Küche. Da Sepp bleibt no kurz, beugt si zu mir rüber. „Wenn’s wirklich zugeht, Kramer, denk dran: Die Risse im Holz san a Karte. Der Inn red scho, wennst zuhörst.“ Dann geht a, langsam, als hätt er scho gwußt, was kommt.
I bleib allein, hör draußen den Wind, und denk mir: Vielleicht is des alles a Rieseng’spinst, vielleicht aber aa bloß a andrer Blick auf d’gleiche Welt.
Dahoam, wia’s flimmert
Zuhause, mei Fensterglas atmet fei mit. Draußen bläst der Wind, schlabbert am Metallrahmen. Ich setz mi hi, Linsen vor mir, rund glitzernd wia Murmel’n. 36D und 36E nebnand – und da passiert’s: auf’m Tisch, kaum sichtbar, läuft a Muster über de Flächen. Drei Kreise, dann a Linie. Wia a Auge, bloß diesmal sichtbar. Net bloß schemenhaft.
I nehm mei Notizbuch, schreib: „36-Reihe – aktiv. 5–0–1 → 6–0–0?“ Da flirrt auf einmal des Funkgerät im Eck – ganz von selber. „Kramer“, flüstert Anna. „Der Übergang … is fast offen.“ – „Anna, bleib“, sag i, „wo bist du?“ Doch bloß Knistern. Dann: „Du musst’s beim Wehr suchen – da schließt sich’s wieder.“ Und weg war’s.
Zwischen Funk und Fenster
I spring auf, reiß s’ Fenster auf. Draußen tobt da Wind, aber er klingt nimma natürlich. Des is koa Brausen, des is a Ton: tief und schneidend, wia wia a Rohrpfeife. I seh den Inn glänzen, und auf der Wasserhaut zieht sich was – net Wellen, sondern wia Muster. Kreisförmig. Des Funkgerät blinkt wieder, die Anzeige gibt „6-6-1“ her. A neue Kombination.
„Sechs“, flüster i. „Raum sechs is offen.“
Drunter fangt da Tisch an zu vibrieren, so leicht, dass ma’s fast überhört, aber des Porzellankrugerl tanzt bitzl. Ich nehm die Linsen, leg sie in a Reihe, schau durch de Reflexion. Und für a Sekunde seh i net mei Zimmer, sondern a Korridor – metallisch, voller Nebel, schmale Türen, und an roten Schal, der sich in der Zugluft hebt.
Dann zuckt’s, und i steh wieda da. Nur d’Linsen glühn noch leicht im Dunkeln.
I schreib: „Übergang sichtbar in Glas. Keine klare Grenze. Ton ident – Wind.“ Dann sitz i, Blick nach draußen. Mei Herz klopft unrhythmisch, aber i wart. Der Wind formt wia Stimmen – schnö, schnö – kurz drauf wieder still. Und irgendwo hinten, bei’n Wehr, glaub i a rötlichs Flackern zu sehn.
Die Nacht schreit leise
Spät, vielleicht Mitternacht. I sitz no immer am Schreibtisch, Linsen weg, Radio aus. Nur’s Knistern vom alten Holzboden. Dann: a dumpfer Schlag draußen. I geh hin, seh dass sich da Briefkastendeckl bewegt, obwohl nix anfliegt. Drin a nasser Zettel, verklebt halb. Drauf: „Druck ausgleichen! 6 ≠ 5.“
I mag nimmer. I setz mi hin, starr auf den Satz. Wer legt mir nachts so was nei? Wenn ned sie? – Anna. Oder Leitner. Oder beide. I steh auf, blick kurz in den Spiegel. Für a Moment steht hinter mir a Schemen, wia a Umriss, dann is er weg. I lach nervös: „Geh, Kramer, du brauchst Schlaf.“
Aber des Lächeln bleibt net. Weil i spür, dass der Wind gegen’s Haus arbeitet. Rhythmisch, als druckt er was rein oder raus. Und in jeder Pause hört i’s Funkgerät atmen.
Da Wind spinnt heid
Drauß’n überschlagt a Möwe den Wind, ma hört’s nimmer recht. I lehn mi vor, über d’Balkonbrüstung. Der Inn schäumt leicht weiß, Lichtzuckungen wia Adern drunter. Auf’m Wehr blinkt kurz a Punkt, violett, dann aus.
Und im Schatten unterm Steg? Bewegung. A Gestalt, lang, wia a Mantel im Wind. Der rote Schal – fei der. Nur diesmal, oida, weht er nimmer nach links, sondern nach hinten. Wia rückwärts.
„Raum sechs“, murmel i. „Dann geht’s weiter—“ Und des nächste Donauglöckerl läutet durchs Tal, dumpf, metallisch, wia a Countdown.
Noch eh i a Wort denk, tickt des Funkgerät: Fünf bestätigt. Sechs läuft.
Der Wind und das Echo
Da Ton vom Glockerl hängt no in der Luft, aber genau dazwischen, kurz nach’m Schwingen, kommt a zweites Läuten – dumpfer, zeitversetzt, wia a Echo aus’m Grund vom Fluss. Mir läuft’s kalt über’n Rücken. I schau wieda nach unt’n: Der Schatten unter’m Steg schlägt Wellen, aber ned wia Wasser, sondern wia wenn da Stoff schwimmt. Wia a Mantel ohne Leib. Der Schal glüht minimal nach.
„Anna?“, ruf i, kaum hörbar. Der Wind verschluckt’s halb, gibt’s aber zurück, verzog’n: „Aaa…naaa…“ I renn nei, hol des Funkgerät, drück PTT. „Bist du beim Wehr?“ – Nur Störgeräusch, dann wieder des Summen, das i vom Pumpenhäusl her kenn. Und des Bild kommt mir wieder: Licht, Kammern, Nebel.
Drüben am andern Ufer steh’n plötzlich zwei Lichtpunkte – wia Taschenlampen. Kurz kreuzt des Zucken vom Wind de Strahlen, und i seh Umrisse von Leitern, Rohren, a Mensch. Oder wos Menschliches. A Hand hebt sich, winkt, dann zerspringt das Bild im Dunst.
Die letzte Bö
Im gleichen Moment druckt da Wind so stark gegen mi, dass i fast hintüber fall. I klammer mi an’s Geländer, der Atem is wie gefroren. Da Himmel hat a fahles Orange bekommen, als würd drunter was glüh’n. Dann a dumpfes Grollen, koa Donner – mehr wia a Schacht, der z’sambrecht.
I renn nei, schließ d’Tür, bleib an der Wand. Des Funkgerät brennt förmlich, die Stimme drin bricht: „Übergang – Kraftlinie – nicht mehr halten.“ I schau auf s’Fenster: Schemen von Figuren im Wind, durchsichtig, fiebrig. Und mittendrin der rote Schal, flatternd.
Mein Mund formt Worte, bevor mei Hirn’s weiß: „Rückgang – Wind umkehr’n!“ I werf die Linsen auf’n Tisch, sie rollen, stoßn zamm, bilden kurz a Kreisel. Für a Herzschlag lang is’ still. Dann bricht a warmer Luftzug durch s’Zimmer, grad wia a Atemzug. Duft von Metall, Salz und a Spur Hafer – wia von Annas Mantel. Und dann: nichts mehr.
I hör bloß no des Windspiel am Balkon klirrn, leise, gleichmäßig, fast friedlich. Aber da Ton – der is rückwärts.
Des Funkgerät zischt, kurz, monotones Piepsen: Raum sechs geschlossen.
I sitz da, schau auf d’Linsen – sie san erloschen. Draußen legt sich der Inn glatt hin, spiegelt des erste morgendliche Licht. Und i merk, wia die Stille sich über alles legt. Bloß der Wind, der will halt no immer ned ruhn.
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