Im Keller
Heiß war’s, oida. Keine Luft im Mauerloch. Die Wand vibrierte leicht, als würd da unten wer durchatmen. Des rote Licht war net grell, aber steady – so wia a Herzschlag, der ned meiner war. Ich stand fast knietief in Staub, und aus dem Funkgerät kam a leichtes Rauschen, wie Wind im Hochsommer.
„Leitner?“ Ich sog’s net laut. Nur so halb gegen den Spiegel – der flackerte wieder. Kurz sah ich mein Gesicht doppelt, leicht versetzt. Das andere grinste. A schiefes, gleißendes Grinsen, wia von wem, der schon weiß, was i erst noch erfahren werd.
Dann, mit einem elektrischen Knack, tat sich des Glas auf. Kein Spiegeleffekt mehr – a Gang. Metallisch glänzend, quirliges Summen. Ich sog „na servas“, atmete durch und ging einen Schritt. Der Boden vibrierte, ein Ton so tief, dass mir fast die Brust weh tat.
Ich blieb stehen, roch den Staub, und mein Atem machte kleine Schlieren in der Luft. Der Ton kam jetzt mit Intervallen, wia Schritte in der Ferne. „Du bist koa Forscher, Kramer“, murmelte ich, „ganz bestimmt ned.“ Aber die Wand links flackerte – und für einen Augenblick sah ich mich selbst, in Arbeitskluft, verschwitzt, ein Schraubenschlüssel in der Hand. Das Bild verschwand, bevor ich blinzeln konnte.
„Immer dieses Nachlaufen, hm?“, brummte ich. „Wart’s nur, G’spenst, i bin schneller als meine Fehler.“
Raum sechs – oder sieben
Die Temperatur blieb gleich, aber die Luft – feucht. Riecht nach alter Turbine. Rechts glomm eine Platte mit der Gravur „7A. Vorrichtung“. Ich strich drüber, fühlte leichte Wärme. Und plötzlich kam aus dem Dunkeln eine Männerstimme: „Subjekt stabilisiert.“
Des war Leitner. Oder a Echo davon.
„Du hörst mich, Kramer?“, kam dann. Deutlich diesmal.
„Wenn des a Witz is, dann is er schlecht“, brummt ich. „Wo bist’n du?“
„Rückpfad vollständig – noch ein Schritt bis Kreuzungspunkt.“
Die Worte klangen wie Befehl. Ich wollte grad zurück, doch der Weg hinter mir war zu – glänzend versiegelt wia Quecksilber.
In der Wand vibrierte a Ton, und da war a Schimmer drunter, als wär da Metall lebendig. Ich griff dagegen; es fühlte sich an wie Haut. Für a Sekunde dacht ich, ich spür an Puls. Dann schien sich was zu bewegen – tiefer drunter, fast organisch.
„Na,“ flüsterte ich, „jetzt wird’s narrisch.“
Ich holte a kleine Taschenlampe raus, richtete den Strahl nach vorn, aber das Licht fraß die Dunkelheit net. Stattdessen bog sie sich drumrum, so als würd sie verschluckt. Ich hörte wieder die Stimme, diesmal näher: „Subjekt divergiert. Stabilität minus neun.“
„Leitner, red gscheid! Was g’schieht da?“
„Halt Maß, Kramer. Wenn’s zischt, geh nicht weiter!“
Zu spät. Es zischte.
Rauch, heiß und süßlich, wie Ozon. Ich hustete, rieb mir die Augen, und die Wand war plötzlich offen – nur für einen Moment. Dahinter sah ich einen Raum mit lauter Spiegeln, groß wie Türen, und dazwischen bewegten sich Schatten, träge, wie in dicker Flüssigkeit.
Ich blieb stehen, wagte kaum zu atmen. Weil einer der Schatten hob kurz den Kopf – und hatte mein Gesicht.
Alte Schatten
Am Ende des Gangs tauchte was Rotes auf: a Schimmer, der sich bewegte. Erst dacht i, es is a Warnlampe, dann sah ich an Umriss. Der Schal. Diesmal flatterte er net, sondern lag still. Und in der Bewegung dahinter – oida – war ich selber.
Er stand da mit verschränkten Armen, wia a Lehrer, der auf mich wartet. „Du hast’s weit bracht. Aber zurück gibt’s nix“, sagte er, meine Stimme, bloß tiefer.
„Dann is des da… Raum sieben?“
„Nein. Des is du, bevor du aufgibst.“
Ich lachte. Trocken. „Klingt fast nach Resi. Nur weniger Charme.“
Er grinste nur und trat näher. Schrittgeräusch, echt diesmal. Ich erkannte die Bewegung, jedes kleine Zucken – eins zu eins. Mir wurd kalt.
„Hör auf mim Theater“, keifte ich. „I kenn den Trick.“
„O ja. Aber du kennst die Richtung net.“
Ein Dröhnen, leise anfangs, dann stärker. Der Boden kippte kurz, und plötzlich standen wir beide mitten in einem grauen Flirren. Ich sah seine Lippen sich bewegen, aber statt Ton kam ein anderes Geräusch – ein tiefes, vibrierendes Lachen, das direkt im Brustkorb saß.
Ich wollte wegschaun, aber der Blick hielt mich fest. Bilder flackerten auf: Leitner im Labor, Resi lachend beim Wirt, der Inn bei Nacht. Dann: alles schwarz. Nur noch sein Gesicht über meinem. „Wenn du willst, dass’s aufhört, geh übern Fluss“, sagte er. „Da findest, was fehlt.“
Am Fluss
Ein Schritt weiter – und ich stand plötzlich am Inn. Nebel zart überm Wasser, Bewegung im Grau. Kein Ton. Nur das Schlagen meines Herzens. 28 Grad oder mehr, aber man frorst fast. Ich hörte das Summen wie aus dem Boden, aus der Stadt selber.
Hinten, beim Wehr, blinkte kurz was. Drei–zwo. Das alte Signal. Ich schob das Funkgerät an die Lippen. „Leitner, hörst – das is am Fluss. Gleicher Puls.“
„Bestätigt“, kam trocken. „Rückpfad hat sich überlappt. Sichtkontakt halten.“
Dann, mitten im Summen, eine neue Stimme: hell, fast flüsternd. Anna. „Schau links vom Stein.“
Der Stein dort – der mit den drei Kreisen – war changierend geworden. Eine dünne Naht öffnete sich. Darin steckte a kleines, gläsernes Ding – wia a Okular. Gravur 7B. Ich hob’s auf, und die ganze Luft um mich zog sich zusammen, wia wenn’s Wetter kippt.
Ich hockte mich hin, spürte das Gras unter mir warm wie Metall, und das Ding vibrierte leicht. Es zeigte Lichtlinien, feine, verschlungene Muster. Ich hielt’s ans Auge – und sah durch. Auf einmal war der Inn net mehr Wasser, sondern ein Netz aus Strömen, knisternd, leuchtend.
Da waren Wege drin, Gänge unter der Oberfläche. Einer davon führte Richtung Süd, wo die alte Schleuse stand. Und tief im Grau sah ich einen schmalen Umriss – jemand, der winkte. Zu spät, der Nebel schloss sich wieder.
„Anna?“ flüsterte ich. „Bist du’s?“
„Bleib bei der Linie“, hauchte es zurück. „Und glaub dem Spiegel net.“
Ich stand auf, stopfte das Okular ein, merkte, dass meine Hände zitterten. Der Nebel schien dichter, und jedes Summen vibrierte jetzt wie Atemzüge. Ich ging am Ufer entlang, fand einen kleinen Trampelpfad. Nach ein paar Metern sah ich altes Gemäuer – die Reste von einer Pumpstation. Eine Tür, halb offen. Rote Glühpunkte darin.
„Na, schau an“, murmelte ich, „Raum acht vielleicht.“ Ich trat ein.
Zwischenstopp im Pumpenhaus
Drinnen roch’s nach Öl und Laub. Überall Rohre, manche tropften. Eine alte Bank stand da mit Werkzeug, verrostet. Im Eck lag ein alter Mantel – meiner. Zumindest sah er so aus.
„Wie kommt der da her?“, fragte ich in die Leere. Die Luft antwortete mit einem Knacken, als wär ein Relais angesprungen. Ich nahm den Mantel hoch, die Tasche war schwer. Darin: ein Notizbuch. Mein Name drauf, aber die Schrift? Nicht meine. Nur ein einziger Satz, wiederholt über Seiten: ‚Der Rückweg ist vor dir.‘
Ich seufzte, steckte’s ein. Draußen zog der Wind auf, der Nebel löste sich in Fetzen, und das Summen klang wieder wie vom Keller her.
„Verdammter Kreis“, biss ich, „i fang wieder vorn an.“
Ich griff in die Tasche, holte das Funkgerät: „Leitner, Rückkopplung erkannt. Weißt was davon?“
Rauschen. Dann, ganz fern, seine Stimme: „Das ist kein Kreis. Das ist die Karte selbst.“
Ich musste lachen, ein raues Auflachen: „Dann schau halt, dass du mich findest, bevor sie mich verschluckt.“
Die Antenne flackerte rot, ein letztes Mal. Dann war Stille.
Wirtshausgschichtn
Später, wieder draußen, im Gasslbräu. 28 Grad, aber dumpf. Fenster offen, man hört das Summen der Mücken statt Musik. Resi stellte mir a Halbe hin und grinste schmal: „Schaust verkehrt herum, Kramer. Bist a weng farblos heut.“
„Hab meine Spiegel verlegt“, sagt ich. Sie nickte, kaum überrascht.
„Der Alte Fischer war da – hat g’sagt, wenn’s sachte brummt, sollst net hinhören. Weil sonst der Weg von selber aufgeht.“
Ich trank, schob das Glas beiseite. „Zu spät, Resi. Der Weg hat mich scho.“
Sie schaute über meine Schulter zum Türrahmen – da war es kurz wieder rot. Nur ein Hauch, aber echt.
„Dann bleib fei still“, meinte sie, „und schreib nix heut Nacht.“
Ich grinste matt. „Z’spät a da. Bin scho mitten drin.“
Sie schnaubte leise. „Wennst wieder mit’m Leitner umeinanderfunkst, sag ihm, dass die Fischer nimma schlafen. Die hörn des Brummen im Boden. Und einer hat g’sagt, es red zu ihm.“
„Was red’s denn?“
„‚Drei Flüsse, ein Mund‘ – so in der Art. Er hat’s wiederholt, bis der Hund g’heult hat.“
Ich fröstelte, obwohl der Schweiss noch auf der Stirn stand. „Vielleicht hab ma alle z’viel Sonne abkriegt.“
Sie wischte über den Tresen, sah mich an, ernst diesmal. „Oder z’viel Schatten, Kramer. Is manchmal das Gleiche.“
Hinter der Theke vibrierte ein Glas leicht. Niemand rührte’s an. Ich sah, wie Resi die Lippen zusammenpresste. Das Brummen war wieder da – dumpf, aus’m Boden.
„Trink aus“, flüsterte sie, „eh bevor’s lauter wird.“
Ich tat’s. Und hörte im Klang vom Glas ein Flüstern – mein Name, kaum hörbar.
Im Rückspiegel
Zuhause schnurrte der Keller leise, wie ein weit entfernter Motor unterm Boden. Auf dem Tisch lag das gläserne Okular. Es leuchtete innen, blass, und formte im Schatten einen Kreis aus feinen Linien – fast wie eine Karte.
Ich zeichnete sie ab. Drei Punkte verbunden, einer davon blinkte. Ich erkannte die Form: Passau, die drei Flüsse. Und der blinkende Punkt – direkt unter meinem Haus.
„Jetzt geht’s zurück“, flüsterte die Funkstimme. Oder war’s mein Echo?
Ich sah in den Spiegel. Das andere Ich lächelte. Und hob denselben Zettel in der Hand.
Ich trat näher, beinahe automatisch. Der Spiegel flackerte, und kurz war’s, als läge hinter dem Glas ein weiterer Raum – mein Zimmer, aber schräg. Alle Dinge leicht verschoben, wie unter Wasser. Und dort, auf dem Tisch, lag kein Okular, sondern ein Schlüssel. Ich hob automatisch den Zettel, und mein Spiegelbild tat’s auch. Nur hielt es den Schlüssel schon.
„Na geh“, murmelte ich, „jetzt fangt der Spaß erst richtig an.“
Ich drückte die Hand gegen die Glasfläche. Kühl erst, dann warm. Der Abdruck glühte leicht, und da war wieder das Grollen, das von tief unten kam, als würd die Erde atmen. Ich spürte’s in den Knien, in der Wand, im Rhythmus meiner Lunge.
„Was bist du?“, flüsterte ich.
„Dein Weg zurück“, kam die Antwort – diesmal direkt in meinem Kopf.
Die Linien im Spiegel drehten sich. Ich sah die drei Flüsse, wieder das Kreuzungssymbol. Ich verstand plötzlich, dass der Rückweg kein Ort war – sondern ein Zustand.
Ich wollte schreien, aber es blieb still. Nur das Summen wuchs, vibrierte durch das Holz unter meinen Füßen. Ein leises „Klack“ – alle Lichter aus, ja – aber diesmal blieb der rote Schimmer noch. Ganz fein an der Wand. Und in ihm bewegte sich ein Schatten: mein andres Ich, das wieder grinste.
Er hob langsam die Hand und deutete nach unten – aufs Parkett. Und dort, im matten Rot, zeichnete sich die Kontur einer Luke ab, die nie da gewesen war.
Ich atmete tief. Griff nach der Taschenlampe, nach dem Okular, nach nichts mehr, was sicher war. Dann sagte ich leise, fast respektvoll: „Na dann. Auf ein Neues.“
Und in dem Moment, bevor ich mich bückte, war für einen Wimpernschlag alles ruhig – kein Brummen, kein Spiegelrauschen, gar nix. Nur mein Atem, der sich anhörte wie Wind vor’m Sturm.
Dann, ganz unten, pochte wieder dieses fremde Herz – und ich verstand, es schlägt uns beiden.
Klack.
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