Am Wehr
Bedeckt war’s, windig wia Sau, und der Inn hat so getan, als hätt er was im Schilde. Graue Fläche, aber darunter – da glimmte was. Fünf–null–eins, hab i g’sehen, im Rhythmus wie Herzklopfen. Nicht meins freilich, sondern von dem verdammten Fluss.
Ich bin tiefer h’nangstiegen, dorthin, wo die Betonkante feucht war und der Wind wia aus’m Westen zog. Die Luft war süßlich, metallisch. Wenn’s so riecht, dann stimmt meistens nix.
„Host no immer net kapiert, Kramer?“, hat da Fischer von hinten g’rufen. Der stand im Halblicht, Mütze tief, wie immer. „Raum sechs is auf, aber net für jeden.“
I hab bloß g’knurrt. „Und für wen dann, oida? Für dich vielleicht?“ Er hat nix g’sagt – nur in Richtung Pumpenhäusl gedeutet, wo rot was flackerte.
Wind über’m Ufer
Ich hab gmerkt, wie der Boden unter mir ein bissl nachgegeben hat. Zwischen den Steinen stand Wasser, dünn wie Glas, aber dahinter – Bewegung, schimmernd. Ein Rest von Morgenlicht vielleicht, oder was anderes. Der Wind hat mich kurz gegen die Schulter gedrückt, wie a warnende Hand.
In meinem Kopf sind alte Bilder aufgeleuchtet – der Sommer, bevor sie den Damm neu betoniert ham, wo wir als Buben unterm Steg gehockt sind. Da hat der Fischer scho g’wußt, wo’s Wasser komisch läuft. Der hat damals zu mir g’sagt, ganz ernst: „Wenn da Inn flach liegt, dann lacht er net, Kramer – dann wartet er.“ Ich hab ihn ausgelacht. Jetzt, Jahre später, stand ich da – und dachte: vielleicht hatte er recht.
Ich bin tiefer gegangen, bis das Wasser an die Stiefel klopft. „Raum sechs“, hab i gemurmelt. Klingt fast wie a Fluch. Überm Wehr hat ein Möwengeschrei aufgerissen, und das Echo war schräg, fast metallisch. Die Luft brennt, der Himmel zieht sich zusammen, und ich spür, wie die Zeit da kurz stillsteht – als würd der Fluss was zurückhalten, nur noch net zeigen.
Im Pumpenhäusl
Drinnen wars dumpf. Summen, gleichmäßig. Der Boden vibrierte leicht, als würd da was unter’m Beton atmen. Da hing no des Blechkastl mit den Gravuren – 36E, A. Leitner. Ich hab’s überstrichen mit’m Daumen. Kalt wia Eis.
Dann, plötzlich, hat sich das Notlicht veränd’t: erst rot, dann lilagrau. Einer dieser Übergänge, die mir gar net g’fallen. Und hinter mir – Klang, kaum Laut, eher so ein Ziehen, als würd Luft durch mich durchgehen.
„Nix Lebendes mitnehmen“, hat’s im Funkgerät g’knackt, Annas Stimme, scho zum hundertsten Mal. Nur diesmal … da war no was zweites drunter, tiefer. Ein Mann, der das Gleiche flüsterte. Zweistimmig, fast.
„Wos meinst, Anna?“, hab i g’fragt, „i steh doch eh mitten drin.“ Keine Antwort. Nur Rauschen und des Summen.
Das Metallwort
Ich hab mich umg’dreht. Da war die Wand mit den Anzeigen – kleine grüne Punkte, jeder im Gleichtakt. Ich hab mich erinnert, wie Anna und ich vor Monaten die Notversorgung getestet ham. Damals ham wir gelacht. Jetzt schien jeder Punkt mir zu winken, als wüsst er, dass i hier nix zu lachen hab.
Der Staub hat im schummrigen Licht getanzt. Plötzlich hat einer von den Punkten a neues Zeichen ausgespuckt, ein Buchstabe vielleicht. „R“. Dann wieder Dunkel. Ich bin näher hin. Unter meiner Hand – Vibration, sanft, wie ein Atemzug. Ich hab gefühlt, dass irgendwas unter der Wand lebt oder sich wenigstens bewegt. „Na servas“, hab i gesagt. „Wenn des der Fischer sieht, der dreht mir den Hahn zu.“
Durch die Lüftungsschlitze ist ein warmer Hauch gekommen. Und für a Sekunde hab ich geglaubt, eine Stimme zu hören, weich, beinahe freundlich. „Bleib.“ So leise, dass ich nicht sicher war, ob’s mein eigener Schädel war, der spinnt.
Ich hab das Funkgerät auf den Tisch gelegt. Da war auf einmal wieder dieses Symbol – das Auge – auf dem Display. Und drunter ein neuer Schriftzug: „Initiator bereit“. Da is mir kalt worden. I hab „Anna?“ in den Funk rein – nix. Nur das leise Ticken eines Relais, von weit her. Dann hab ich gespürt, wie der Boden unter mir leicht nachgibt, aber net so, dass i fall – eher so, als würd mich wer runterdrücken wollen. Ganz sanft, doch deutlich.
„Ruhig, Kramer“, hab i zu mir selber g’sagt. „Des is bloß Beton und alte Elektrik.“ Aber tief drin wusste i – des is koa Stromproblem.
Ich hab den Blick gehoben: über der Tür zum Außengang hing ein kleiner Spiegel. Der hat leicht gebebt, ohne dass Wind ging. In dem Glas hat sich auf einmal was bewegt, außenrum verschwommen, und ich hab geglaubt, Annas Silhouette zu sehen – Sekunden nur. Dann war sie wieder weg. Nur ihr Funkrauschen blieb, wie Nachhall von jemandem, der reden wollt und’s net darf.
Beim Stein
Ich bin wieder raus, zum großen Stein mit den drei Kreisen. Das Moos dort war feucht und grün wia alter Filz. Der Wind hat gepfiffen, hat g’spielt mit’m Wasser, so dass’s fast wie Lachen klingt. Oida, ich schwör – für an Moment war’s echt Lachen.
Unterm Stein blinkte’s, als wär da was drin. Ich hab mit’m Messer a Stück Erde gelockert, und raus is a Metallstück gefallen – rund, mit’m eingravierten Symbol: schaut aus wia a Auge, eins zu eins wie die Linsen B–D daheim. Davor a winziger Schriftzug: „6A. Rückpfad“.
Da Fischer is plötzlich wieder da g’wesen, still. „Des is net für dich, Kramer“, hat er g’sagt. I: „Dann erklär mir halt endlich, wos des alles soll.“ Er: „Weil du’s wissen willst, wirst du’s sehn. Aber es g’fallt dir net, glaub mir des.“ Und weg war er. Einfach so.
G’ruch vom Metall
Ich bin da g’sessen und hab das runde Ding in der Hand g’halten. Es hat gekribbelt, so fein, dass es mir fast vorkam, als würden Finger auf der Haut spielen. Ich hab überlegt, ob des vielleicht a Übertrag is – Resonanz oder so, wie Anna immer g’sagt hat. Aber dann hab ich die Moosebene unterm Stein genauer angseqn. Da waren kleine Einbuchtungen drin, exakt rund, als hätt da was geatmet. Drei, nebeneinanda. Und im Zentrum ein dunkles Pupillenloch, so schwarz, dass’s Licht verschluckt hat.
„Na, des fehlt mir grad no“, hab i g’murmelt. Ich hab mich umg’dreht, wollt aufstehn – und in dem Moment is Wind von der Seite gekommen, als hätt ihn wer gezielt losg’schickt. Der hat mich fast weggedruckt. Im Echo vom Wind hab ich für’n Herzschlag lang a Kinderlachen g’hört. So klar, dass mir der Nacken steif wordn is.
Da Stein hat leise gesummt. Kein Zufall, des war wie ein Ton, den man mehr fühlt als hört. Und i hab g’wusst: wenn i jetzt wegschaue, is es vorbei, aber wenn i hinschau – dann fang i’s ein.
Also hab ich hingeschaut. Der kleine Metallkreis in meiner Hand hat das Summen aufgenommen. Ganz leicht hat er zu glühen angefangen. Und i hab g’sehen, wie auf seiner Rückseite Buchstaben auftauchen, langsam, wie von innen eingraviert: „K.“ – Nur der eine. Kein Nachname, kein Wort, nur des K. Ich hab’s abgelegt, bevor’s mir die Finger weggebrannt hätt.
Im selben Moment hat tief unter dem Fluss was geknackt, dumpf und hohl, als würd Holz brechen. Und dann war Stille, so dicht, dass sogar der Wind aufgehört hat zum Blasen.
Ich hab mir den Kragen hochgeschlagen. Im Augenwinkel glaub ich, bin i sicher, hat drüben beim Pumpenhäusl kurz a rotes Aufblitzen g’wesen, aber ich wollt’s nimma wissen. Nicht jetzt. Manchmal is Wegschauen g’scheiter, gell. Bloß – der Fischer war weg, und seine Spuren im Schlamm – die warn nach hinten offen, als hätt er rückwärts gangen. Da is mir’s dann eiskalt runter.
Dahoam
Dahoam hat’s in meim Keller wieder gebrummt. Irgendwas hat sich g’öffnet. Die Linse 36E lag am Tisch, und direkt drunter das neue Symbol, frisch drauf projiziert. Wieder dieses Auge. Dann hat sich das Funkgerät selbst eingeschaltet. Eine Stimme – diesmal klar – hat g’sagt: „Knotenpunkt… synchron.“
Ich hab g’schaut. Mein Spiegel an der Wand hat kurz gewackelt, als würd wer von hinten dagegenpochen. Dann is darin das rote Licht aufgegangen, und i hab g’sehn, dass hinter mir – bei der Tür – a Gestalt steht.
Mantel, Schal, dieselbe Bewegung wie der, den i am Wehr g’sehn hab. Nur jetz… war des Gesicht meins.
„Jetzt kehrt’s um“, hat er g’sagt, leise, fast g’sungen, und is einen Schritt voraus in Richtung Keller gegangen. Ich konnt net anders, bin ihm nach.
Wind draußen hat aufgeheult, fei ordentlich. Und da hab i g’wißt – des is no net vorbei, net amoi annähernd.
Der Keller atmet
Wie i die Stufen runter bin, is mir warm wordn, viel zu warm. Der Keller, sonst feucht und kalt, hat g’glüht. Auf den Rohren war Kondenswasser, das sich wie Schweiß bewegt hat, abwärts statt runterfallend – des hat mich fertig gmacht. Und der da vorn, mein Doppelgänger, ist einfach weiter, ohne umz’drehn. Nur seine Schritte, die waren kein echtes Geräusch, eher so wie Erinnerungen an Geräusch.
„Wos willst’n von mir?“, hab ich g’fragt. Keine Antwort, bloß ein leises „gleich“. Die Stimme kam von überall, net bloß von ihm.
Der Spiegel an der Wand – da hat sich wieder was getan. Er war jetzt nicht mehr bloß ein Stück Glas. Er war dünn wie Haut. Von hinten kam ein Licht durch, rot und pulsierend. Ich hab gespürt, wie Luft zurückgesogen wird, als würd irgendwer an einem unsichtbaren Ventil drehen.
Er – ich – hat die Hand gehoben, langsam. „Du bist falschrum“, sagt er. „Des da“, und zeigt auf die Linse, „gehört wea anderem.“
Ich wollt’s bestreiten, aber dann hab ich’s gespürt – in der Wohnung über mir ein Rumpeln, Schranktür, Glas. Irgendwas hat sich verschoben, wie wenn Strom in a altes Gerät schießt. Draußen der Wind hat gejault, und da war wieder diese zweite Stimme drin, die vom Funk, die vom Pumpenhäusl – jetzt aber klar und greifbar: „Raum sechs läuft.“
Ich bin stehengeblieben. Der Keller hat geschwankt, als wär er aus Segeltuch. Ich hab mich am Tisch abgestützt. Dann kam das Licht. Weiß, schneidend, voll, als hätt wer alle Neonröhren von der Welt in mei Aug’n gepflanzt.
Zwischenton
Vor dem Weiß – ganz kurz – hab ich noch g’sehen, dass im Spiegel was anders war: Hinter meiner Spiegelgestalt is ein Flussufer. Der Inn, aber gefroren, und auf dem Eis a Linie aus Punkten, grün, immer drei und nochmal drei. Annas Stimme war irgendwo dort drüben. „Synchron“, wiederholt sie. Und dann: „Erinnern. Nicht kehren.“
Mir is a Gedanke aufg’blitzt: Die Gravur 36E – Annas Kürzel. A. Leitner. Vielleicht war’s gar net sie, die mich warnt, sondern was von ihr übrig blieb, digital, eingesogen. Ich wollt ihr sagen, dass i sie hör, aber des Weiß hat alles verschluckt.
Die nächsten paar Sekunden hab ich keinen Körper mehr g’spürt, nur Kälte außen und a feines Dröhnen innen. Wie wenn Kopf und Herz sich endlich einig sind, dass sie net mehr streiten brauchen.
Dann hat sich das Licht gebrochen, durch was, das ich net g’seh hab, bloß g’fühlt: Wind. Ein Wind, der net von draußen kommt, sondern vom Spiegel selbst. Er hat mich gepackt, aufrecht, und i bin g’fallen ohne zu fallen.
Wind reißt an
Wie ich hinterher bin, is kurz alles still g’wesen, so unnatürlich still, dass sogar mei Puls daneben gelärmt hat. Dann a Klacken, Glasscherben, glei drauf ein kurzes Aufblitzen vom roten Licht. Der Spiegel hat nachgegeben – aber net zersprungen: Er hat sich … geöffnet, würd i fast sagen.
Drein g’schaut hab i – und zum ersten Mal ham beide Stimmen – Annas und die vom Mann mit’m roten Schal – gleichzeitig g’sagt: „Raum sechs läuft.“
Dann war nur no Weiß.
Und der Wind draußen hat wieder gesungen, als wüsst er’s längst besser.
Nachhall
Aber diesmal hat’s Lied vom Wind a andere Tonart g’habt. Tiefer, ruhiger, fast wie Abschied. Ich hab net g’wusst, ob i noch im Keller steh oder scho ganz woanders bin. Die Luft um mich war warm, wie Regen auf Metall. Unter meinen Füßen – kein Beton, sondern satter Boden. Ich konnt Baumrinde riechen. Und irgendwo tropft’s Wasser – regelmäßig, wie ein Pulsschlag.
„Raum sechs läuft“, hallt’s in mir nach, nimmer als Stimme, eher als Gedanke. Ich schau vor mich – da is a rote Linie im Boden, zieht sich bis an einen Punkt, wo Nebel is. Und mitten drin seh ich zwei Gestalten. Eine davon bin ich selbst. Die andere? Vielleicht Anna. Oder der Fischer. Oder beides in einem. Langsam hebt sie die Hand, und für a Augenblick denk ich, sie lacht.
Dann hebt der Wind an, ruckartiger, als hätt einer die ganze Welt geföhnt – und alles glüht in dem Weiß, das gar nimma blendet, sondern einfach da is. Da weiß i: irgendwas, irgendwo, hat sich endlich entschlossen.
Und trotzdem… hab i den Eindruck, dass der Inn da draußen noch net ruhig gibt.
Der Wind zerrt, singt, frisst sich durch jedes Eckl. Und irgendwo, ganz fern, hör ich mein eigenes Lachen – verzerrt, aber da.
Fei so, als hätt die Antwort grad erst angefangen.
Bissl grantig, a bisserl sexy – deine Wochenration onlyLeberkas direkt ins Postfach.
